 我打開了一封名為家書的信，卻發現每個字都灌滿了委屈與不甘，試圖用文字控訴她痛苦的二十年。 過去不甘，如今釋然，我銷毀了那封過去寫下的信，明白愛，情出自愿，既然得不到，也不必伸手再要。 前幾日得知父親摔傷了腿，又從表妹那里得知家里吃的清淡，我便買了些魚，豬蹄，補品，打算回去看望父親。 我并沒有提前告知家里要回去，我反復練習見面的開場白，可等我到家那刻一切都不如我所想，父親和奶奶并沒有表現出任何的高興，淡淡的，寂靜的氛圍瞬間吞噬了我想表達的一切話語。 我熬了魚湯，燉了豬蹄，給父親做了幾頓飯。 在家收拾時打開了那個密碼箱，看見那封過去留下的信。那是一封寫給父母的信，那個寫信的夜晚流了很多眼淚，決定離開，決定不再回來。 我站在兒時張望的分叉路口，那座老房子已經消失不見，那塊地種滿了玉米和南瓜，瓜藤四處攀援，那塊用我無數眼淚和痛苦澆灌的土地如今生機盎然。 似乎我的痛苦也該隨著植物的新生而被覆蓋，可無數個夢里我依舊被困在老房子里，始終走不出來。 中式家庭的愛總是夾著鈍感的痛，愛與痛的交織匯成孩子一生的潮濕。你說不該與親人計較那么多，卻沒有看見那些痛苦留在生命里成了無法消除的淤青。 這座建立在高原上的家，愛跟空氣一樣稀薄。 |
|
|
